Marjorie Micucci—An arch(a)eological art journey

                                                                                            « Un jour,                      NOUS, Se vit,          Dans un monde posthume, (1)»               La maison a été brisée. Coupée. Inhabitable, elle hoquète désormais, démembrée, désarticulée. Ce qu’il reste de ses murs se tord dans le souvenir de l’effroi des vents tempétueux et des pluies froides insatiables. C’était une maison tranquille. À l’écart. Recluse sur sa solitude. Sage. Spacieuse, tournée fière vers l’ho...

            Colette Brunschwig se souvient. Elle a 20 ans dans le Paris de l’immédiat après-guerre. Elle veut être peintre. Elle est peintre. Dans un paysage pictural bouleversé, incertain, confus, elle fréquente les ateliers qui ouvrent de nouveau, avec les noms d’avant : André Lhote, Fernand Léger, Jean Souberbie. Il faut recoudre la leçon du cubisme de Cézanne puis de Braque, tenter de ressaisir le fil perdu d’un éclatement, d’un morcellement formel qui furent révolution des avant-gardes au début du xx e siècle, rattraper le fil dissous et ambigu avec l’impressionnisme, celui de Claude Monet notamment, surtout.   Colette Brunschwig s’invente ainsi un apprentissage rigoureux mais bref chez André Lhote comme l’a fait avant elle Aurelie Nemours, comme le fait au même moment qu’elle Pierrette Bloch, entre autres. Recherche de la forme. Questionnement de la représentation dans un monde défait ou déconstruit,...

    Mais le plus intrigant, le plus déroutant, c’était, au centre du tableau, une masse noire, longue, souple, monstrueuse, une chose qui planait au-dessus de trois lignes verticales d’un bleu pâle comme suspendues dans une écume indéfinissable. Tout cela était boueux, pâteux, visqueux, et pour tout dire de nature à faire perdre la raison à un spectateur nerveux. Pourtant, il se dégageait de la toile une sorte de sublimité indéfinie, une grandeur à peine imaginable qui vous figeait presque sur place… et l’on venait malgré soi à se jurer de découvrir la signification de cette surprenante peinture. » Herman Melville, Moby-Dick, ou, Le Cachalot, 1851. [1]   « Ce n’est cependant dans aucune de ces couleurs que j’allais. J’allais dans le jaune. En plein milieu. Et le fleuve était là — fascinant — mortel — comme un serpent. » Joseph Conrad, Au cœur des ténèbres, 1899 [2] .     « L’ivresse dans laquelle la métamorphose ...