Iliade anconitaine - la juste image
Elle est. Point d’autre nécessité. Elle
se tient d’un récit qui est le sien. Elle se tient d’un récit qu’elle fit
devenir sien. Ouvert. Fluide orgueilleux aussi que passif, peut-être vrai, au
détour d’une limbe. Ventre généreux. Quotidien. Affable. Raccordé à des temps
enroulés de soie, nourris de nuages hirsutes et de glaces de mars apeurées
sinon déjà mortelles, de vents salés et de mers errantes, de vagues antiques
délaissées à l’intrigue d’une écume. Habitable d’un lieu vagabond. Dispersé à
la frontière des ombres et des vivants. Rien que provisoire et rien que furtif.
Qu’importe d’ailleurs. Qu’importe qu’il puisse être solitaire — de ces
anciennes solitudes, modestes, parfois bénéfiques — et qu’il puisse être commun
— de ce commun meuble et parfois intempestif, sans but. Qu’importe qu’il puisse
être une trace de nuit à l’orée, tapie vers l’inextricable attente. Qu’importe
que l’on puisse s’en défier ou s’en détourner ou l’ignorer ou s’y attacher, ou
s’y reconnaître, s’y fondre, s…
