Une iliade anconitaine Les chœurs séparés
Elle est. Point d'autre nécessité. Elle se tient d'un récit qui est le
sien. Elle se tient d'un récit qu'elle fit devenir sien. Ouvert. Fluide
orgueilleux aussi que passif, peut-être plausible, au détour d'une
limbe. Ventre généreux. Quotidien. Raccordé à des temps enroulés de
soie, nourris de nuages hirsutes et de glaces de mars apeurées,
de vents salés et de mers errantes, de vagues antiques délaissées à
l'intrigue d’une écume. Habitable d’un lieu vagabond. Dispersé à la
frontière des ombres et des vivants. Rien que provisoire et rien que
furtif. Qu’importe d’ailleurs. Qu’importe qu’il puisse être solitaire —
de ces anciennes solitudes, modestes, parfois bénéfiques — et qu’il
puisse être commun — de ce commun meuble et parfois intempestif,
sans but. Qu’importe qu’il puisse être une trace de nuit à l’orée,
tapie vers l’inextricable attente. Qu’importe que l’on puisse sans
défier ou s’en détourner ou l’ignorer ou s’y attacher, ou s’y
reconnaître…
